坐在角落里的阿尔达·图兰把头埋得很低。
双手死死抓着自己的头发。
他还在为半场结束前那个离谱的角球失误而自责。
陈风在禁区里硬抗三个壮汉发出的那声怒吼，现在还在他脑子里来回嗡嗡作响。
他也知道陈风不是针对他。
但在那种需要刺刀见红的关键时刻，出现这种低级失误。
他自己都无法原谅自己。
陈风坐在对面的长椅上。
他拧开一瓶矿泉水，大口大口地往嘴里灌。
上半场，他感觉自己空有一身力量，但完全找不到地方发力。
BBC那三个老狐狸的防守体系，简直有点过强了。
进不去，出不来。
陈风盯着地板，脑子里飞速复盘着上半场的每一个防守回合。
他第一次在球场上，体会到了这种无从下口的无力感。
不能再这么硬刚了。
必须想办法破局。
吱呀。
更衣室的门被推开了。
主教练迭戈·西蒙尼大步走了进来。
所有人都不自觉地挺直了背，准备迎接一场痛骂。
按照西蒙尼平时的火爆脾气，球队踢成这副窝囊样，不掀翻战术板都算是客气的。
但西蒙尼没有吼。
他连看都没看这帮垂头丧气的球员一眼，直接走到战术板前。
拿起一支红色的马克笔。
“感觉怎么样？”西蒙尼的声音很平淡，像是在问一件无关紧要的小事。
“憋屈。”
队长加比站了起来。
“老大，他们的防守太严密了，陈风在前面完全被锁死了。”
“我们中场根本出不了球。”
“我们找不到突破口。”
西蒙尼点了点头，似乎对这个答案并不意外。
他转过身，走向缩在角落的图兰。
图兰的身体绷紧，闭上眼睛，他已经做好准备被痛骂一顿的。
西蒙尼伸出手，在图兰的肩膀上轻轻拍了两下。
“我知道你们昨晚都没睡好。”
西蒙尼的语气异常温和。
“那个角球，不是你的错。”
“是我的错。”
所有人都愣住了。
图兰抬起头，不敢相信地看着自家主教练。
“是我，低估了尤文图斯盘外招的威力。”
西蒙尼双手插兜。