王老汉抬起头，再次望向皇城方向。

那九盏明灯依旧高悬，光芒璀璨，却仿佛笼罩在一层更浓的迷雾之中。

他默默地开始收摊，今天的饼卖完了，但他心里却没有往日的轻松，反而沉甸甸的，仿佛那几十个炊饼，换来的不是铜青蚨，而是更多无法言说的沉重。

他默默地收起铜青蚨，开始收拾摊子。

“老王头，今天发财了，这么早收摊？”有人打趣道。

王老汉头也没抬，闷声道：“嗯，收摊。心里不踏实，得回去看看。”

他动作利索地收拾好东西，推起独轮车，吱呀吱呀地往家走。

这京城的天，看来是真的要变了。

王老汉推着吱呀作响的独轮车，心事重重地回到了自己位于西市后街胡同深处的小院。

院门低矮，墙皮有些剥落，但收拾得还算干净。

他将车靠在墙根，卸下空空如也的笼屉和家伙事，也卸下了一身的疲惫和满腹的疑虑。

院子里静悄悄的，老伴儿在城外一处果园里做工，儿子儿媳在城南的铺子里忙活，还没回来。

只有一只老黄狗懒洋洋地趴在屋檐下晒太阳，见他回来，也只是摇了摇尾巴，没起身。

他搬了个小马扎坐在院当中，掏出那包沉甸甸的青蚨，就着夕阳的余晖，一枚一枚地仔细清点着。

冰凉的青蚨握在手里，本该带来踏实和喜悦，此刻却只觉得沉甸甸的，压得心口发闷。

“唉...”他长长叹了口气，将清点好的铜青蚨用旧布仔细包好，揣进怀里。

这钱，赚得心里不踏实。

就在这时，院门外传来邮差熟悉的吆喝声：“王叔！你有封姑苏城来的信！盖印签收！”

王老汉一愣，姑苏城？他在姑苏城只有一个远房表侄，叫来庆，在那边运河码头上扛活，平日里一年半载也难得通一回信，怎的突然来信了？

还赶在这个节骨眼上？

他心里莫名地“咯噔”一下，赶紧起身，快步走到院门口。

邮差递过来一封薄薄的信函，信封是那种最便宜的黄麻纸，边缘有些毛糙，上面用歪歪扭扭的墨笔写着他的姓名地址，落款果然是来庆。

他道了谢，捏着那封信回到院里，重新坐下。

阳光将信纸映得有些透明。

他撕开信封，抽出里面唯一一张信纸。

信纸同样粗糙，上面的字迹歪斜稚嫩，还有不少墨团，一看就是来庆那小子自己憋着劲写的，估计是求了码头账房先生才学会写这几个字。

信的内容很短，措辞也磕磕绊绊，但透露出的信息却让王老汉的眉头越皱越紧：