但这热的生盐的八月

总让我记起山里的凉风

半空里叮咚而来的泉水

在树丛里如一群活沷的孩子

抽着旱烟袋的父亲

坐在土屋前的井沿上

看着连着山外边的小路

似乎一轮弯月下走来了儿子

围着锅台半生的母亲

此时拿起了针线，扎着鞋底